Foto: Evin Aktas Oliver
[Español ]
Mållös
I månader vandrade jag
stum genom världen
med tungan stel
som ett skohorn
i munnen.
Med en tom påse
gick jag
längs gator och torg
och i mörka gränder
för att samla språkfragment.
Det var ett hårt jobb.
Efter varje dagsverke
värkte det i kroppen
och själen.
En dag stannade jag upp
och hörde ett nytt språk
ljuda inom mig
som en spröd melodi
från en speldosa.
Brytningen
Ibland händer det
att jag glömmer bort
var jag kommer ifrån.
Det kvittar vem jag är
och vart jag är på väg.
Jag finns bara till
och alla de rätta orden
rinner ur mig,
omsluter mig
som en het bubbelpool.
Det känns så skönt!
Och så händer det…
Någon utbrister imponerad,
intet ont anande:
Vad bra svenska du talar!
Vilket land kommer du ifrån?
Med ens ramlar jag ner
från skyarna
och krälar på stoftet.
Dödligt sårad.
Avslöjad.
Tagen på bar gärning.
En som talar med brytning.
Jag som trodde
att det inte hördes längre.
Erövring
I full stridsmundering
likt Pallas Atena
med svärdet i högsta hugg
alla muskler på spänn
och ett hjärta fullt av mod,
står det svårfångade språket
ytterst på min tungspets
berett att erövra världen.
De andra
Vi som lyckades gå under jorden,
som hann ta oss över bron,
som omfattades av en särskild kvot,
som lyckades passera gränsen,
som fick en stämpel,
som väntade på ett brev,
som fick avslag,
som överklagade,
som fick ett nytt brev
och fick stanna.
Vi som lyckades bli andra klassens medborgare.
